En el amor da igual llegar el primero, lo esencial es hacerlo el último

Acabo de leer: 
"Una vez que la página se arrugue
la vida va a abrirse siempre por el mismo sitio"

Y es así.

Que como dice Irene X, "Cada uno echa de menos a su manera. Y yo a ti."

Y es que mira, imagínate que el año pasado es ayer. Que mi corazón no es más que un puto reloj.

Ahora dice Elvira Sastre "Te echo tanto de menos que en mi reloj aún es ayer". Y no hay nada que defina mejor cómo están siendo estos meses.

Suena muy bonito eso de que no te echo de menos a ti, sino a cómo me sentía cuando estaba contigo. Pero no es así. Te echo de menos a ti.

A ti, a la persona que eras hace un año, aquella persona por la que sigo quedando contigo, por la que viven mis esperanzas de que algún día volverá, de que estás en una mala racha, intentando fingir ser alguien que en realidad no eres... Pero me da por pensar, qué equivocada estoy.

Porque quizá todo lo anterior no era lo cierto, y en realidad seas así.
Dime que no. Dime que me equivoco. Por favor.

Te espero por Lisboa, por el túnel de libros y amor, por La Española, por la playa. Te espero por nosotros.

"Siempre que dormíamos era invierno, y en el frío me enseñabas a volar y yo te echaba de menos. Entonces despertaba. Y te echaba de menos.

La primavera no quiere

que los amores de invierno terminen,

pero el verano ha llegado

y ha arrasado con todo.

[... Y mientras, me dejas de querer]"

Y creo que te quiero de verdad

porque no te necesito

y aun así no quiero que te vayas.

...Baluarte...

Ya que casi el post entero son fragmentos que se expresan mejor que yo me despido con la primera frase y con las últimas de Grecia, que no pueden  resumir todo esto mejor:

Te odio 

¿Con absoluta sinceridad has creído que volvería? Que acudiría a tu llamada como una niña voltea dos coletas al sonido de una campana, como una convocada a filas, como una serpiente por el camino áspero dejando escamas suficientes para saber volver.

Como una gilipollas.

¿Has creído ser el motivo absoluto del llanto? ¿De mi propia inundación de la era de hielo?

¿Que acabar el libro que sostienes inseguro en las manos, con el terror que supone notar que te pertenece algo que no has escrito, a estas alturas apuñalado en cada una de las frases donde te has encontrado; te llevaría de nuevo al principio?

Pues estabas en lo cierto: Vuelve

Talibán

Qué mal se me da hacerme feliz
Qué mierda de relación es esta, conmigo, qué mal nos queremos.
Qué poco me aguanto.
Qué poquito me quiero.

Con que alevosía y frialdad mando a mis sentimientos a los puestos más bajos de mi lista de prioridades.
Con qué facilidad antepongo los de otros.
Con qué "mea máxima culpa" me coso las heridas
Con qué seguridad lo volvería a hacer.

Qué mal se me da hacerme feliz
Cuán sencilla me parezco y cuán difícil me lo pongo.
Cuán sencillo me pongo y cuán difícil te quito.

Qué poco me quiero mucho
Bonito
Bien
Qué poco me quiero
Qué, poco ¿me quiero?
¿Qué me quiero?
Que quiero,
¿Qué?

Qué pocos besos me doy
Qué pocos besos doy
Qué pocos besos doy a otros besos
Qué pocos besos doy a otros besos que no sean mis labios en un vaso
Qué pocos besos doy a otros besos que no sean mis labios en un vaso
 deseando que, al fin, un día, coincidamos en el mismo.

Echo de menos tus  abrazos poliédricos cubriendo los ángulos agudos de mi cuerpo.
Algún día alguien me abrazará tan fuerte que todas mis partes rotas se juntarán de nuevo.
Ojalá seas tú.

                                   

Pongamos que supongo

Yo que sé.
Suponte que es domingo,
 suponte que una de las 300 veces que me han llamado desastre esta semana no era cierto,
 suponte que me ha dolido,
 suponte que no me ha importado.

Suponte que lo que mejor define mis últimos meses sería un "Sin mi chico diez, con mi resaca del quince". Suponte que, como dicen por ahí, "Apparently, you can't water flowers with vodka"- Con ginebra y cerveza, menos.
Suponte que, como dice Sadness, esto sea "para ti una tontería", pero es que "para mi toda la vida". Y-es-una-putada.
Suponte que, como dice Irene X, "Ni me pides que me quede", pero es que suponte que "ni yo creo que pueda irme"
Pero ¿Quién no querría cuadrar el círculo de esta obsesión? ¿Cómo asumir que rendirse no es una opción es casi una obligación?
Suponte, bueno no, estate seguro. que estoy segura de que yo no quiero a alguien seguro de lo que quiere. Yo quiero a alguien seguro de que me quiere. Pero.
Suponte que el amor es querer. Que querer no quiere medias tintas, ni naranjas, ni medias en general. Hay que querer bonito, querer mucho, querer bien.
Suponte que ahora nada tiene sentido y yo he perdido los cinco.
Joder, que "I'm too busy being yours to fall for somebody new" y normal.
Suponte, supongo que algún día me echarás de menos.
Supongo que algún día alguien se reirá con algo que para nosotros era serio.
Supongo que te reirás de algo que es serio para alguien, no para nosotros ti.
Suponte que un día echas de menos mi risa.
Que echas de menos la que yo te provocaba.
Lo que yo te provocaba.
Suponte que un día nos reimos de todo esto.
 Suponte que juntos.

Suponte que los días pasan, que pasan sin más. Que prefiero la guerra contigo mil millones de veces, al invierno sin ti. Que la rutina me mata. Que no hay nada que me llene. Que no hay nada que me guste. Que no hay nada que no me aburra.
Suponte que eres causa y a la vez solución.
Que cómo no quererte.

Suponte que es verdad lo de los polos, suponte que los polos iguales se repelen. Suponte que coincidimos tanto que no sabemos estar juntos. Suponte que es una mierda separarse cuando todo esto encaja.
Por favor, Suponte que no somos unos putos imanes.

Pero qué estoy diciendo.
Supongo que "La realidad que necesito, se ha ido detrás de ese (puto) culito" 
(Ya echarás de menos el mío)

Supongo que echar de menos está mal. No hacerlo me parece peor. Supongo que tengo que aprender a llevarlo, a aceptarlo. No soy más que el guante de la mano derecha enamorado de la izquierda.



Yo qué sé.
Supongo que a esta boca le sobran vasos y le faltan besos.

Pizzigatos

Era un gato muy siamés, le llamaban Bala. 
Urbanita, vago y cortés. Y un collar de gala. 
Un buen día le dio por andar. 
Se largó de su barrio y tardó un año en regresar. 

Tenía el gato novia formal, una angora blanca. 
Le pidió un abrazo y perdón. Estaba tan airada... 
"Hijo de chucho pequinés, dime dónde has estado. 
Me tenías aquí a tus pies" 

"Estuve en Londres, Buenos Aires, México, 
me bañé en el Sena, y sí, vuelvo con la conclusión: 
en todos esos cielos brilla igual nuestra luna llena, 
y tú sigues siendo la mejor." 

"En amplias avenidas busqué tu felina sombra. 
Creía verte en cada arcén o dentro de furgonas." 
Bala dijo: "Ya está bien, ¡basta ya de arañazos! 
Sigo estando aquí a tus pies." 

En Londres, Buenos Aires, México, 
cada pena y aflicción pueden curarse bailando. 
Tango, una ranchera o un charlestón, todo se olvida bailando. 
Es como volver a nacer.  

Allí en medio de un tejado, en un cortejo hasta el amanecer, la volteó del revés. 
Y una raspa de pescado fue el teclado del señor Ciempiés. 
Ella ha caído otra vez. 

"Da igual que no cambies, estamos destinados, tú y yo."

Ve a Londres, Buenos Aires, México... ve con otras , ve a China, a Japón, a Angola. Vete y  haz que deje de gustarme la cerveza. Pero regresa pronto y haz que, entonces, lo sea el "vino".
Supongo que, pese a todo, "Da-igual-que-no-cambies-estamos-destinados-tú-y-yo"

Asteroide B612

"Me siento como una niña con una enorme pataleta interior. Enciendo la televisión, apuro un cigarro tras otro, agarro cualquier cerveza y destrozo entre mis manos la lata. ¡¡ Qué tontería !! como si así pudiese comprimir la nostalgia, minimizar el recuerdo... A los minutos se me pasa, pero siempre queda esa sensación tonta, ese pensamiento cruzado de pensar que a fin de cuentas no se fue de todas partes... Pongo la mano sobre mi pecho y en fin, ya me entiendes; piensas: sigue aquí, sigue aquí ... "

Supongo que ya va llegando el momento. Fin del eclipse. Va llegando el momento de dejar de tener esperanza en. Dejar de hacerme ilusiones por. Creer que esto puede cambiar.

 Seguir sintiendo. Resistiendo. Desistiendo.

Cada vez que doy un pasito más hacia delante tú me arrollas con respuestas del tipo "¿Sabes que esto no va a ir a más no? ¿Lo sabes, verdad?"

Y mira no, no lo sé. Para mi mañana vas a levantarte y vas a venir a mi portal a decirme que lo sientes por cómo me has tratado estos días, que quieres darme una oportunidad, que te gusto, que te importo algo... Yo que sé, utopías.

Y quedo contigo porque es la única manera que tengo de estar contigo. No siempre como yo quisiese, pero es la única. 

Y tú ya pensando en otros planetas a colonizar. En nuevos. Y no puedo, en serio.

¿Sabes? Esta es la historia de El Principito, que eres tú. Y yo soy la rosa de tu planeta.

Me has dejado agua, lo justo para sobrevivir porque te vas, porque quieres conocer otros planetas.

Y te irás, estarás feliz porque es lo que quieres, conocer nuevos mundos. Pero cuando estés lejos mirarás atrás, o arriba y verás las estrellas, y sabrás que en alguna de esas, está la rosa. El Principito dice:

"Si alguien ama a una flor de la que no existe más que un ejemplar entre los millones y millones de estrellas, es bastante para que sea feliz cuando mira a las estrellas. Se dice: Mi flor está allí, en alguna parte... "

"Si vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde, comenzaré a ser feliz desde las tres. Cuanto más vance la hora, más feliz me sentiré. A las cuatro me sentiré agitado e inquieto; ¡Descubriré el precio de la felicidad! Pero si vienes a cualquier hora, nunca sabré a qué hora preparar mi corazón..."

"No se ve bien sino con el corazón. Lo esencial es invisible a los ojos"

Y regresó con su flor.

Olvídalo, soy una ilusa.

Creo que, para su evasión, aprovechó una migración de pájaros silvestres...

Suerte y Mag(i)a

El otro día caí.
El otro día en la cuenta.
Me explico:

Dicen que la suerte se pasea, como una Matahari de la fortuna esperando a que alguien vaya a buscarla, que alguien la desee tanto que al fin, por un módico precio acordado de su esfuerzo, se vaya con él por unas horas.
Dicen que la suerte hay que buscarla, que no es ella la que se cruza en tu camino y se planta en tu portal sin afán de lucro. Que es jodidamente rica, pero jodidamente avariciosa.
Dicen que la suerte no hay que buscarla, que no es algo que puedas controlar, que tú no manejas las agujas del azar y la fortuna, que quién sabe cuándo puede acercarse a ti.
Una vez oí el mantra de alguien que promulgaba "Prefiero no tener mala suerte, que la otra ya me encargo yo de buscarla"
Y bueno, resulta que la suerte es dicotómica, que tiene dos caras, que hay una buena y una mala.
Yo creo que lo que quieren decir es que la buena hay que buscarla, la buena es la puta que todos quieren.
Y la mala es la que nadie quiere a la que, sin saberlo, se refieren los "Nohayquebuscarlasuerte", porque ya te busca, te encuentra, te pega y se pira ella solita.

La Maga era la suerte, la buena suerte.
Horacio no hacía esfuerzos visibles por encontrarla, mientras la tenía.
Se desvivía por volver a besarla, mientras la perdía.
Horacio la encontraba sin buscarla, mientras la tenía.
No la veía ya donde siempre, no la veía más en el Pont de les Arts, mientras la perdía.
Horacio... ay Horacio... Cuán afortunado era, mientras la tenía.
Ay.... Horacio... Cuán desdichado se tornó Oliveira.

                                                                           ...mientras la perdía.

Si te quedas

(...)

Si te vas, porque creo que lo harás,
volverá la tristeza con la misma energía
que llegó desde el este tu luz a mi vida
aquella mañana tranquila.

Si te vas, porque sé que lo harás,
entre sombras sin dueño llegarán los recuerdos
para apadrinar mi alma, mis sueños,
mi paz y mis miras, así serán mis días.

Si te vas, no quedará en el mundo en quién confiar,
me quedaré en la cama sin descansar,
rogándole al cielo no despertar jamás
si no es tu cara lo que trae la mañana.

Si te vas...
si te vas, si te vas,
si te vas, si te vas,
si te vas, si te vas.

Si te quedas, rebozaré las calles con lentejuelas,
invitará la casa a merendar,
no volverán los coches a chocar,
apagaré las luces por Navidad,
el mundo rodará a más intensidad,
volverán las trompetas a soplar,
gritaran las trincheras “¡a bailar!”,
entonces James Brown resucitará.

Haremos por los polos lo que sea,
plantaremos violetas entre las grietas,
aceptaré el mandato y cumpliré mi cargo,
presidente de la escalera.
Habrá preliminares hasta para fregar,
tendrás pescado fresco incluso los lunes,
mi vida, mi gol, mi rayo de sol.

Si te quedas, si te quedas, si te quedas,
por encima de tanta letra y pirueta, es para mejorar.

Don't water flowers with vodka

" Fuck. It’s ironic how empty I am because 

I swear 6 months ago I had the universe inside

of me but I cried the rivers in my bones dry.

The volcanoes in my chest erupted when you told

me you didn’t love me anymore and lava flooded

my body and hardened till I stopped sleeping.

I had stars in my lungs but I burned them

all out with the cigarettes I was smoking

to get you the fuck out of my throat. The

flowers growing at the bottoms of my

stomach are dead. Apparently you  

can’t water flowers with vodka.

I had the sky in my veins but it’s

been pretty fucking stormy since I

ripped them open. I had planets 

on the tip of my tongue but

the debris from the shattered 

remains of “us” have been

crashing into them. I was

everything. And then I met

you and we were everything.

Now you’re fucking some

blonde girl who gets

high all the time and

I’m a fucking

mess. "



Escrito por alguien, en algún lugar del mundo y sin poder estar más acertado. 

¿A qué huele la luna?

(Preguntas que surgen mientras pienso en las constelaciones que hacía uniendo tus lunares con mis dedos, mi lengua, mis manos...)

¿Y si huele a tristeza, a decepción? A decepción por no encontrar más que polvo y rocas junto a un paisaje desolador. ¿Qué ha pasado con los hombres verdes? ¿Dónde habitan los extraterrestres? ¿Entonces, de dónde vienen los lunares?

 ¿Sabes? Siempre había pensado que los lunares eran como pecas pero más grandes y redondos, pero tus lunares... tus lunares no son de este planeta. Tus lunares tienen que ser fragmentos de cosmos, pequeños trocitos de cielo interestelar que puedo unir con mis dedos y que compiten por el título a la constelación más bonita contra tus pecas. Esas pecas que quedan mil veces mejor entre signos de interrogación, con una mirada y como sugerencia.

        "¿Pecas?"

A veces pienso que el universo no es más que un yo cualquiera perteneciente a otro universo más grande. Que cada galaxia es una parte del cuerpo de ese yo cualquiera y que nosotros no somos más que protones, electrones y neutrones que convivimos como podemos dentro de él.
Y es que hay gente muy protón, siempre positiva, los "vasomediollenosiempre", los muy Walt Whitman. También hay gente electrón, negativa, pesimista, los "vayamierdadevasosiempremediovacío", la gente muy fan de Coelho.
Y también la gente neutrón, que no puede estar más vacía.

 Por eso también pienso que cada uno de nosotros puede ser y es un universo infinito, a descubrir y explorar.
 Hecho de la misma materia infinita que los demás universos: el que nos contiene, el que formamos y los que nos rodean.

Y si pienso en tus lunares, reafirmo mi teoría. Cómo no creer que somos universos infinitos si he visto tus constelaciones. ¡Si he formado galaxias con mis propias manos! ¿No te sientes poderoso? ¿No te sientes dueño del universo, del tuyo y de la parte de materia (tú) con la que formas parte de este universo que te contiene?

¡Estamos hechos de estrellas! ¿No es algo maravilloso?
Tanto tiempo, tantos astrónomos obsesionados mirando al cielo deseando fervientemente poder tocar una estrella cuando la tenían delante, tantos dictadores y tiranos obsesionados con la idea de conquistar el mundo cuando podrían conquistar un universo entero y crear sus propias constelaciones en él, ser el colonizador de sus lunares...


Pd:
(La niña quiere ser una estrella de mayor, pero no de las de la tele, sino de las de verdad. La niña mira al cielo confiada y sonríe. Sabe que algún día será una estrella o un lunar.)

Últimos días de 1999 (y de Budapest)

La vida son ironías en forma de capicúa. Y más tarde o más temprano, todo vuelve a un punto inicial, como un dibujo en forma de perverso lazo. La meta se parece al punto de partida, y lo del medio es sólo un camino que sirve para que, al final, comprendamos el inicio.

Te daré un ejemplo. El disco se hizo para rememorar lo acaecido en 1999. Entiéndeme. De alguna manera tenía que sacar provecho de la historia, ya me conoces, tengo bastantes defectos pero no podrás negar que, con el tiempo, he ido espabilando. La ironía del asunto es que, dentro de unos años, tú estarás algo más diluida y será aquella inolvidable gira, organizada con el pretexto de evocarte, lo que convertirá tu recuerdo en algo mucho más agradable. Y, de repente, todo ha cogido sentido. En cierta manera, conocerte me ha cambiado un par de veces la vida, entonces y ahora.

Aquí dentro encontrarás, simplemente, una selección de emociones. La mayoría de ellas, inmensas, inabarcables. Este compendio de imágenes con agradables ruidos quieren hablar de la alquimia: convertir una historia algo triste en una auténtica celebración. Gracias, de veras. Tendría que hacerte un monumento.

¿Sabes? Hace poco, alguien me pidió consejo, como si yo supiera algo de la vida, puedes reírte a gusto, tú que me conoces. La cuestión es que aquella persona quería saber cómo borrar a alguien de su cabeza para seguir adelante. Simplemente le pregunté:- ¿Y quién dijo que tienes que olvidar?

En mi caso, olvidarte significaba renunciar a mí mismo. Sin embargo, hace poco me llamaste, preguntando si 1999 hablaba de nosotros, te lo negué rotundamente. Llegué a decirte, entre risas, que lo nuestro no había sido tan importante. Pillaste la broma al instante, y te callaste, educadamente, claudicando a mi pequeña victoria. Luego colgaste y “ya nos veremos”. Como tiene que ser. Pero tampoco te mentía. Me explicaré. Aquí está todo muy convenientemente mezclado. Pasado, presente y me atrevería a decir que futuro, tú y otras personas. La batalla entre realidad y pura fantasía sigue en tablas. Como en aquellos tiempos, aún hoy, podría enervarte. En eso no he cambiado.Me he hecho mayor sin haber madurado.

Pero ahora va una verdad.

Aquí hay mucho esfuerzo, química, y magia, te lo aseguro. Por parte de la banda, como de nuestro equipo, de todos los que nos han ayudado en algún momento y, por supuesto y sobre todas las cosas, los que han acudido a nuestros conciertos, algunos de ellos, repitiendo, una y otra vez, dando sentido a tantas y tantas millas recorridas, de un lado a otro, como si anduviéramos huyendo de un punto fijo y estable donde parece que no pase nada, y esa nada da tanto miedo como aquellas cosas calladas que uno sabe que están a punto de explotar. Aquí dentro hay dos años encapsulados, dos años de ilusiones compartidas, en los que, definitivamente, un grupo de amigos recogimos los frutos de remar en la misma dirección. 

Y estar allí, junto a personas que quieres, te lo aseguro, es un auténtico regalo.

Pero aún vive el monstruo y aún no hay paz. Son ese tipo de sensaciones con las que uno tiene que aprender a convivir, hasta el fin. Y sigo pensando en que no pienso crecer más. Y sigo queriendo romper tus ventanas.No te aconsejo que te relajes. Sí. 

Voy a romper tus ventanas.
Y voy a entrar como el aire.

Últimos días de 1999
Aquellas noches de incendio
EPÍLOGO.

Fin de nuestro particular imperio hispano-húngaro.

Te sigo esperando por Lisboa.

El Club de los poetas muertos

Brillante, genial, magnífico...

No leemos y escribimos poesía porque sea bonito. Leemos y escribimos poesía porque somos miembros de la raza humana. Y la raza humana está llena de pasión. Y la medicina, derecho, negocios, ingeniería –estas son actividades nobles, necesarias para la vida–. Pero la poesía, la belleza,el romanticismo,el amor –eso es por lo que estamos vivos–.

Citando a Whitman, “Oh mi yo, oh vida de sus preguntas que vuelven. Del desfile interminable de los desleales. De las ciudades llenas de necios. ¿Qué de bueno hay en estas cosas, Oh mi yo, Oh vida? Respuesta: que tú estás aquí. Que existe la vida y la identidad. Que prosigue el poderoso drama, y que tú puedes contribuir con un verso”. “Que prosigue el poderoso drama, y que tú puedes contribuir con un verso”. ¿Cuál será su verso?

Nuevo anuncio de Apple y su Ipad Air. Sublime.

Rubén Darío . Parte I

"Tus labios escarlatas de púrpura maldita 
sorbían el champaña del fino baccarat; 
tus dedos deshojaban la blanca margarita, 
«Sí... no... sí... no...» ¡y sabías que te adoraba ya!"

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La princesa está triste... ¿Qué tendrá la princesa?
Los suspiros se escapan de su boca de fresa,
que ha perdido la risa, que ha perdido el color.
La princesa está pálida en su silla de oro,
está mudo el teclado de su clave sonoro,
y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.

El jardín puebla el triunfo de los pavos reales.
Parlanchina, la dueña dice cosas banales,
y vestido de rojo piruetea el bufón.
La princesa no ríe, la princesa no siente;
la princesa persigue por el cielo de Oriente
la libélula vaga de una vaga ilusión.

¿Piensa, acaso, en el príncipe de Golconda o de China,
o en el que ha detenido su carroza argentina
para ver de sus ojos la dulzura de luz?
¿O en el rey de las islas de las rosas fragantes,
o en el que es soberano de los claros diamantes,
o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?

¡Ay!, la pobre princesa de la boca de rosa
quiere ser golondrina, quiere ser mariposa,
tener alas ligeras, bajo el cielo volar;
ir al sol por la escala luminosa de un rayo,
saludar a los lirios con los versos de mayo
o perderse en el viento sobre el trueno del mar.

Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,
ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,
ni los cisnes unánimes en el lago de azur.
Y están tristes las flores por la flor de la corte,
los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte,
de Occidente las dalias y las rosas del Sur.

¡Pobrecita princesa  de los ojos azules!
Está presa en sus oros, está presa en sus tules,
en la jaula de mármol del palacio real;
el palacio soberbio que vigilan los guardas,
que custodian cien negros con sus cien alabardas,
un lebrel que no duerme y un dragón colosal.

¡Oh, quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!
(La princesa está triste, la princesa está pálida)
¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!
¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe,
—la princesa está pálida, la princesa está triste—,
más brillante que el alba, más hermoso que abril!

—«Calla, calla, princesa —dice el hada madrina—;
en caballo, con alas, hacia acá se encamina,
en el cinto la espada y en la mano el azor,
el feliz caballero que te adora sin verte,
y que llega de lejos, vencedor de la Muerte,
a encenderte los labios con un beso de amor».

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Amor, en fin, que todo diga y cante, 
amor que encante y deje sorprendida 
a la serpiente de ojos de diamante 
que está enroscada al árbol de la vida.

Ámame así, fatal cosmopolita, 
universal, inmensa, única, sola 
y todas; misteriosa y erudita: 
ámame mar y nube, espuma y ola.

Sé mi reina de Saba, mi tesoro; 
descansa en mis palacios solitarios. 
Duerme. Yo encenderé los incensarios. 
Y junto a mi unicornio cuerno de oro, 

tendrán rosas y miel tus dromedarios.

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En tus ojos un misterio;
en tus labios un enigma.
Y yo fijo en tus miradas
y extasiado en tus sonrisas.

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